La magdalena de Proust

La memoria es uno de los dones que nos hace hombres. Recordar es un regalo que nos libera y nos transporta al momento exacto que deseamos revivir de nuestra propia historia. Poder volver a sentir aquello que nos hizo felices o que nos hizo sufrir nos convierte en todo lo que somos y queremos ser en esta etapa en la tierra. 


Proust evocaba momentos del pasado al comer una magdalena untada en café. Imagino que algunos de sus recuerdos serían tan esponjosos y dulces como la mantequilla francesa. Otros, posiblemente no tanto. El otro día tomé en El Foro unos espaguetis con el mismo tomate que hacía mi abuela Maruja. Y me vi en la cocina de baldosas verdes, que estaban por aquel entonces mucho más cerca que ahora.


Maragall vivió una temporada en Nueva York. Una temporada que ahora está muy borrosa, nublada, desenfocada, prácticamente olvidada. Años después, al grabar su documental Bicicleta, Cuchara, Manzana, tuvo la oportunidad de entrar de nuevo en el piso en el que vivió durante esa época y su gesto, ahora desorientado, volvió a encontrarse con sus recuerdos más amables de un tiempo cariñoso. Le robó un mordisco a la magdalena de Proust.


No sabía que Pasqual Maragall era tan especial. No lo conocía así. Y estoy deseando encontrármelo un día por La Barceloneta a la hora del aperitivo, que suele ir. Sólo para darle un abrazo, aunque no sea físico, sólo para mandarle un beso.